L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les ombres de la nuit s’effaçaient miette à brin, mais sur le feuille de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea prosodie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs rythmique l�